Маленькая комната в затихшем отеле.
Капельки ночной росы, стекающие с деревянной крыши веранды, отсчитывают
секунды вечности. Серебряный луч лунного света дрожит на покрытых росою нитях
противомоскитной сетки. Тишина. Прохладная тишина субтропической ночи,
насыщенной тяжелым ароматом мимоз. Но это не глухое, тоскливое молчание, бьющее
в виски испуганным пульсом крови.
Это не немая, безмолвная и безжизненная тюрьма, гнетущие решетки которой
растают при рождении нового дня. Хрустальные аккорды органа пронизывают лунную
ночь, они поют хором живых вод, ласкают и шепчут дуновением легкого ветерка. Они
ласкают и зовут, манят в царство живых грез, в царство чудес и оживших
фантазий...